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Das Abend - Motiv in der Literatur
Paul Gerhardt (1607 - 1676) Abendlied Nun ruhen alle Wälder, Vieh, Menschen, Stadt und Felder, Es schläft die ganze Welt; Ihr aber, meine Sinnen, Auf auf, ihr sollt beginnen, Was eurem Schöpfer wohlgefällt.
Wo bist du, Sonne, blieben? Die Nacht hat dich vertrieben, Die Nacht, des Tages Feind; Fahr hin! Ein ander Sonne, Mein Jesus, meine Wonne, Gar hell in meinem Herzen scheint.
Der Tag ist nun vergangen, Die güldnen Sterne prangen Am blauen Himmelssaal; Also werd ich auch stehen, Wenn mich wird heißen gehen Mein Gott aus diesem Jammertal.
Der Leib eilt nun zur Ruhe, Legt ab das Kleid und Schuhe, Das Bild der Sterblichkeit; Die zieh ich aus. Dagegen Wird Christus mir anlegen Den Rock der Ehr und Herrlichkeit.
Das Haupt, die Fuß und Hände Sind froh, daß nun zu Ende Die Arbeit kommen sei Herz, freu dich, du sollst werden Vom Elend dieser Erden Und von der Sünden Arbeit frei.
Nun geht, ihr matten Glieder, Geht hin und legt euch nieder, Der Betten ihr begerht; Es kommen Stund und Zeiten, Da man euch wird bereiten Zur Ruh ein Bettlein in der Erd.
Mein Augen steh n verdrossen, Im Hui sind sie geschlossen, Wo bleibt denn Leib und Seel? Nimm sie zu deinen Gnaden, Sei gut für allem Schaden, Du Aug und Wächter Israel.
Breit aus die Flügel beide, O Jesu, meine Freude, Und nimm dein Küchlein ein! Will Satan mich verschlingen, So laß die Englein singen: Dies Kind soll unverletzet sein.
Auch euch, ihr meine Lieben, Soll heute nicht betrüben Ein Unfall noch Gefahr. Gott laß euch selig schlafen, Stell euch die güldnen Waffen Ums Bett und seiner Engel Schar.
Andreas Gryphius ( 1616 - 1664) Abend (Der schnelle Tag ist hin, die Nacht schwingt ihre Fahn)
Philipp Harsdörffer (1607 - 1658) Abend Vor der Sonnen Untergang längert (grös- sert) sich der Schattenstreiff/ wann sie stürzet in das Meer. Weist den halben Purpurrock/ wann die übermüden Pferde vor der Sonnen guldnen Wagen Seewarts eilen in die Flut. Des Mon- des Anbeginn/ so der Sterne Vormacht hält. Der Tag entschleicht/ verschwindet/ verflüsset/ die Nacht dringt/ schleicht heran/ nahet/ spätet/ verkündigt die Ruhe/ der Arbeitende den süssen Schlaf. Der rechte flammenfuß der Sonn’ ist in dem Meer. Die Sonn gehet zu Gnaden. Es hat die Abendröte den Purpur ausgebreitet/ indem die Sonne meerwärts geht/ und lange Schatten leitet. Der Abend ist der Herold der Finsterniß/ der Pfortner der Nacht/ der Arbeit Feyerstund/ die holde Demmerung/ der Schatten braune Am- me/ der sanffte Ruff der Ruhe. Deß Tages fro- hes Ende. Wann die Her zuruckekehrt/ und die Hirten treiben ein. Sonne/ Nacht/ Schat- ten. Der Abend/ oder die untergehende Sonne/ hat die Deutung des annahenden Todes. (aus: Ph.H. - Poetischer Trichter , 1653) * Matthias Claudius (1740 - 1815) Der Mond ist aufgegangen, Die goldnen Sternlein prangen Am Himmel hell und klar Der Wald steht schwarz und schweiget, Und aus den Wiesen steiget Der weiße Nebel wunderbar.
Wie ist die Welt so stille, Und in der Dämmrung Hülle So traulich und so hold! Als eine stille Kammer, Wo ihr des Tages Jammer Verschlafen und vergessen sollt.
Seht ihr den Mond dort stehen? Er ist nur halb zu sehen, Und ist doch rund und schön! So sind wohl manche Sachen, Die wir getrost belachen, Weil unsre Augen sie nicht sehn.
Wir stolze Menschenkinder Sind eitel arme Sünder, Und wissen gar nicht viel; Wir spinnen Luftgespinste Und suchen viele Künste Und kommen weiter von dem Ziel.
Gott, laß uns dein Heil schauen, Auf nichts Vergänglichs trauen, Nicht Eitelkeit uns freun! Laß uns einfältig werden Und vor dir hier auf Erden Wie Kinder fromm und fröhlich sein!
Wollst endlich sonder Grämen Aus dieser Welt uns nehmen Durch einen sanften Tod! Und, wenn du uns genommen, Laß uns in Himmel kommen, Du unser Herr und unser Gott!
So legt euch denn, ihr Brüder, In Gottes Namen nieder; Kalt ist der Abendhauch. Verschon uns, Gott! mit Strafen, Und laß uns ruhig schlafen! Und unsern kranken Nachbar auch!
Johann Wolfgang von Goethe (1749 - 1832) Wandrers Nachtlied Der du von dem Himmel bist, Alles Leid und Schmerzen stillest, Den, der doppelt elend ist, Doppelt mit Erquickung füllest, -- Ach, ich bin des Treibens müde, Was soll all der Schmerz und Lust? — Süßer Friede, Komm, ach komm in meine Brust!
Ein Gleiches Über allen Gipfeln Ist Ruh, In allen Wipfeln Spürest du Kaum einen Hauch; Die Vögelein schweigen im Walde. Warte nur, balde Ruhest du auch. (1780/ 1815)
Friedrich Schiller (1759 - 1805) Der Abend (Nach einem Gemälde)
Senke, strahlender Gott - die Fluren dürsten Nach erquickendem Tau, der Mensch verschmachtet, Matter ziehen die Rosse - Senke den Wagen hinab!
Siehe, wer aus des Meeres kristall’ner Woge Lieblich lächelnd dir winkt! Erkennt dein Herz sie? Rascher fliegen die Rosse, Thetis1 , die göttliche, winkt.
Schnell vom Wagen herab in die Arme Springt der Führer, den Zaum ergreift Cupido2 Stille halten die Rosse, Trinken die kühlende Flut.
An dem Himmel herauf mit leisen Schritten Kommt die duftende Nacht; ihr folgt die süße Liebe, Ruhet und liebet! Phöbus3, der liebende, ruht. (1796) 1 Thetis = Meernymphe 2 = Cupido = röm Liebesgott; Amor ; 3 Phöbus = Apoll, Sohn des Zeus und der Leto; Gott der Dichtkunst, der Seherkunst und des Todes
Clemens Brentano (1778 – 1842) Abendständchen Hör, es klagt die Flöte wieder, und die kühlen Brunnen rauschen! Golden weh’n die Töne nieder, stille, stille, lass und lauschen!
Holdes Bitten, mild Verlangen, wie es süß zum Herzen spricht! Durch die Nacht, die mich umfangen, blickt zu mir der Töne Licht. (1803)
Joseph von Eichendorff (1788 - 1857) Der Abend Schweigt der Menschen laute Lust: Rauscht die Erde wie in Träumen Wunderbar mit allen Bäumen, Was dem Herzen kaum bewusst, Alte Zeiten, linde Trauer, Und es schweifen leise Schauer Wetterleuchtend durch die Brust.
Joseph von Eichendorff (1788 - 1857) Abend Gestürzt sind die goldnen Brücken Und unten und oben so still! Es will mir nichts mehr glücken, Ich weiß nicht mehr, was ich will.
Von üppig blühenden Schmerzen Rauscht eine Wildnis im Grund, Da spielt wie in wahnsinigen Scherzen Das Herz an dem schwindelnden Schlund.
Die Felsen möchte ich packen Vor Zorn und Wehe und Lust, Und unter den brechenden Zacken Begraben die wilde Brust.
Da kommt der Frühling gegangen, Wie ein Spielmann aus alter Zeit, Und singt von uraltem Verlangen So treu durch die Einsamkeit.
Und über mir Lerchenlieder Und unter mir Blumen bunt, So werf’ ich im Grase mich nieder Und weine aus Herzensgrund.
Da fühl’ ich ein tiefes Entzücken, Nun weiß ich wohl, was ich will, Es bauen sich andere Brücken. Das Herz wird auf einmal still.
Der Abend streut rosige Flocken, verhüllt die Erde nun ganz. Und durch des Schlummernden Locken Ziehn Sterne den heiligen Kranz. *
Gottfried Keller ( 1819 - 1890) (Augen, meine lieben Fensterlein)
Else Lasker - Schüler (1868 - 1945) Abend Es riss mein Lachen sich aus mir, Mein Lachen mit den Kinderaugen, Mein junges, springendes Lachen Singt Tag der dunklen Nacht vor Deiner Thür.
Es kehrte aus mir ein, in Dir Zur Lust Dein Trübstes zu entfachen – Nun lächelt es wie Greisenlachen Und leidet Jugendnot. Mein tolles, übermütiges Frühlingslachen Träumt von Tod. (aus: Styx)
Else Lasker – Schüler (1868 – 1945) Abend
Hauche über den Frost meines Herzens Und wenn du es zwitschern hörst, Fürchte dich nicht vor seinem schwarzen Lenz.
Immer dachte das kalte Wundergespenst an mich Und säete unter meinen Füßen – Schieling.
Nun prägt in Sternen auf meine Liebessäule Ein weinender Engel seine Inschrift.
Erblasst ist meine Lebenslust - . . . Ich fiel so einsam auf die Erde, Von wo ich kam hat nie ein Mensch gewußt, - Nur du, da ich vereint einst mit dir werde.
Ich bin von Meeresbuchten weit umstellt, Jedwedes Ding erlebe ich im Schaume. Der Mensch, der feindlich mich ereilt, zerschellt! Und ich weiß nur von ihm im Traume.
Und so erlebe ich die Schöpfung dieser Welt, Auf Erden schon entkommen ihrer Schale. Und du der Stern, der hoch vom Himmel fällt, Vergräbt sich tief in meines Herzens Tale.
Die Abendzeit verdüstert sehr mein Blut – Durchädert qualvoll meine müde Seele. Nackt steigt sie wieder aus der vorweltlichen Flut Und bangt, daß sie verkörpert hier auf Erden fehle.
Und was der Tag, noch ehe er erwacht, Versäumte morgenrötlich zu erleben, Reicht ihm das träumerische Bilderspiel der Nacht In lauter bunterlei Geweben.
Es bringen ferne Hände mir nach Haus Aus gelben Sicheln einen frommen Strauß. Der Zeiger wandelt leise um das Zifferblatt Der Sonnenuhr, die Gold aus meinem Leben hat.
Sie glüht vom Pochen überwacht Und läutet zwischen Nacht und Mitternacht . . . . . Da wir uns sahen in der rätselhaften Stunde – Dein Mund blüht tausendschön auf meinem Munde.
All meine Lebenslust entfloh Im dunkelen Gewande mit der Abendzeit. Ich suchte unaufhörlich einen Himmel wo . . . . . Nur in der Offenbarung ist der Weg zu ihm nicht weit.
Und weiß es nicht, ob meine Mutter mein . . . Es war, die mir erschien im lichten Engelkleid . . . Bald ruht mein Herz zeitlos im Immersein . . . Geweihter Talisman für alle Ewigkeit. (aus: Die Sammlung, hrsg. v. Klaus Mann, Oktober 1933)
Else Lasker – Schüler (1868 – 1945) Es kommt der Abend
Es kommt der Abend und ich tauche in die Sterne, Daß ich den Weg zur Heimat im Gemüte nicht verlerne Umflorte sich auch längst mein armes Land.
Es ruhen unsere Herzen liebverwandt, Gepaart in einer Schale: Weiße Mandelkerne –
. . . . .Ich weiß, du hälst wie früher meine Hand Verwunschen in der Ewigkeit der Ferne . . . . Ach meine Seele rauschte, als dein Mund es mir gestand. *
Ernst Stadler ( 1883 – 1914) Bahnhöfe Wenn in den Gewölben abendlich die blauen Kugelschalen Aufdämmern, glänzt ihr Licht in die Nacht hinüber gleich dem Feuer von Signalen. Wie Lichtoasen ruhen in der stählernen Hut die geschwungenen Hallen Und warten. Und dann sind sie mit einem Mal von Abenteuer überfallen, Und alle erzne Kraft ist in ihren riesigen Leib verstaut, Und der wilde Atem der Maschine, die wie ein Tier auf der Flucht stille steht und um sich schaut, Und es ist, als ob sich das Schicksal vieler hundert Menschen in ihr erzitterndes Bett ergossen hätte, Und die Luft ist kriegerisch erfüllt von den Balladen südlicher Meere und grüner Küsten und der großen Städte. Und dann zieht das Wunder weiter. Und schon ist wieder Stille und Licht wie ein Sternhimmel aufgegangen. Aber noch lange hallten die aufgeschreckten Wände, wie Muscheln Meergetön, die verklingende Musik eines wilden Abenteuers gefangen.
Oskar Loerke (1884 – 1941) Abend Die Bäume wachsen und die Menschen wachsen, Ich seh es durch den Wind der Worte. Derweilen säumt mit silbergrüner Borte Der Abend euer Antlitz, lieben Freunde.
Von seinem Erz erhascht, verweilt das Scheue, Den Sturz ins Dunkel will es überscheinen. Die Völker wiegen ewig ihre Kleinen: Ihr sollt nicht wissen, ihr nicht, was wir seufzten.
Oskar Loerke (1884 – 1941) Gegen Abend
Hörst du die pfingstliche Botschaft, In den Steinen Gebraus? Löse die Zunge den Stummen! - Doch du stiehlst dich hinaus.
Hob dich so brünstige Kühnheit, Wenn du gefleht und begehrt, Weil dich dein Trostgeist getröstet, Nie ja würd es gewährt?
Manchmal bei rauchendem Dämmern Hat es dir innen geglüht, Aber der geißelnde Nachtwind Rauschte dann immer verfrüht.
Deine Brüder betreiben, Was sie gelernt und geübt, - Ach, du müßtest wohl weinen, Aber du bist zu betrübt. (ersch. Berlin 1921)
Max Herrmann – Neiße (1886 – 1941) Abendlied Der Wind spricht durch die Birke abendlind, geschwisterlich, mit innig süßen Silben: erschrickst du vor des Sommertags Vergilben wiegt er dich in den Schlummer wie ein Kind.
Durchs offne Fenster in dein Träumen dringt, die Wärme aller dieser lichten Zimmer, von einer Lampe noch vielleicht ein Schimmer, der fremden Frau, die am Klaviere singt.
Du wartest, bis der Beifall sich erhebt, beneidest alle, die dort atmen dürfen, und wirst dann einsam deinen Nachttrunk schlürfen, wie einer, der nur noch zum Scheine lebt.
An fremdem Glück sieht sich dein Auge blind, das eigne läßt du ungegrüßt vergilben: umsonst spricht durch die Birke abendlind der Wind geschwisterlich mit süßen Silben.
* (geschr. 25.04. 1923/ Erstdruck 1924) )
Max Herrmann – Neiße (1886 – 1941) Farbiger Abend Der letzte Abend hatte soviel Farben, man müsste Maler sein, (das Wort ist arm!) zu zeigen, welche bunten Flammengarben aufsprühten im phantastischen Alarm, wie purpurn sich des Himmels Fläche füllte, im See sich spiegelnd als ein Weltenbrand, des Südens Glut sich unbeherrscht enthüllte im Widerschein an roter Bergeswand und üppiger die Feuersbrunst entfachte, daß sie wildlodernd in den Wald sich fraß, bis doch die Welt sich golden überdachte im Abendfrieden, der den Kampf vergaß.
(aus dem Zyklus Bilderbogen Lugano, September 1937)
Georg Trakl ( 1887 - 1914) An die Schwester Wo du gehst wird Herbst und Abend, Blaues Wild, das unter Bäumen tönt, Einsamer Weiher am Abend.
Leise der Flug der Vögel tönt, Die Schwermut über deinen Augenbogen. Dein schmales Lächeln tönt.
Gott hat deine Lider verbogen. Sterne suchen nachts, Karfreitagskind, Deinen Stirnenbogen. ( 1912)
Georg Trakl ( 1887 - 1914) *
Georg Heym (1887 – 1912) Vorortbahnhof (Berlin VI) Auf grüner Böschung glüht des Abends Schein. Die Streckenlichter glänzen an den Strängen, Die fern in einen Streifen sich verengen — Da braust von rückwärts schon der Zug herein.
Die Türen gehen auf. Die Gleise schrein Vom Bremsendruck. Die Menschenmassen drängen Noch weiß vom Kalk und gelb vom Lehm. Sie zwängen Zu zwanzig in die Wagen sich herein.
Der Zug fährt aus, im Bauch die Legionen. Er scheint in tausend Gleisen zu verirren, Der Abend schluckt ihn ein, der Strang ist leer.
Die roten Lampen schimmern von Balkonen. Man hört das leise Klappern von Geschirren Und sieht die Esser halb im Blättermeer. s.a. Petrarca-Sonett - Typ (PDF ) und B e r l in (ersch. 1914) * Georg Heym (1887 – 1912) O weiter, weiter Abend O weiter, weiter Abend. Da verglühen Die langen Hügel an dem Horizont, Wie klarer Träume Landschaft bunt besonnt. O weiter Abend, wo die Saaten sprühen Des Tages Licht zurück in goldnem Schein. Hoch oben singen Schwalben, winzig klein. Auf allen Feldern glitzert ihre Jagd, Im Wald des Rohres und in hellen Buchten, Wo hohe Masten stehn. Doch in den Schluchten Der Hügel hinten nistet schon die Nacht. * Georg Heym (1887 – 1912) Der Abend Versunken ist der Tag in Purpurrot, Der Strom schwimmt weiß in ungeheurer Glätte. Ein Segel kommt. Es hebt sich aus dem Boot Am Steuer groß des Schiffers Silhouette.
Auf allen Inseln steigt des Herbstes Wald Mit roten Häuptern in den Raum, den klaren. Und aus der Schluchten dunkler Tiefe hallt Der Waldung Ton, wie Rauschen der Kitharen.
Das Dunkel ist im Osten ausgegossen, Wie blauer Wein kommt aus gestürzter Urne. Und ferne steht, vom Mantel schwarz umflossen, Die hohe Nacht auf schattigem Kothurne. *
Alfred Lichtenstein (1889 - 1914) Trüber Abend Der Himmel ist verheult und melancholisch. Nur fern, wo seine faulen Dünste platzen, Gießt grüner Schein herab. Ganz diabolisch Gedunsen sind die Häuser, graue Fratzen.
Vergilbte Lichter fangen an zu glänzen. Mit Frau und Kindern döst ein feister Vater. Bemalte Weiber üben sich in Tänzen. Verzerrte Mimen schreiten zum Theater.
Spaßmacher kreischen, böse Menschenkenner: Der Tag ist tot . . . Und übrig bleibt ein Name! In Mädchenaugen schimmern kräftge Männer. Zu der Geliebten sehnt sich eine Dame. *
Ernst Blass (1890 - 1939) Abendstimmung Stumm wurden längst die Polizeifanfaren, Die hier am Tage den Verkehr geregelt. In süßen Nebel liegen hingeflegelt Die Lichter, die am Tag geschäftlich waren.
An Häusern sind sehr kitschige Figuren. Wir treffen manche Herren von der Presse Und viele von den aufgebauschten Huren, Sadistenzüge um die feine Fresse.
Auf Hüten plauschen zärtlich die Pleureusen: O daß so selig uns das Leben bliebe! Und daß sich dir auch nicht die Locken lösen, Die angesteckten Locken meiner Liebe!
Hier kommen Frauen wie aus Operetten Und Männer, die dies Leben sind gewohnt Und satt schon kosten an den Zigaretten. In manchen Blicken liegt der halbe Mond.
O komm! o komm, Geliebte! In der Bar Verrät der Mixer den geheimsten Tip. Und überirdisch, himmlisch steht dein Haar Zur Rötlichkeit des Cherry-Brandy-Flip.
* Ernst Blass (1890 - 1939) Der Abend Der tote Ton von Saiten, die gesprungen, Das Schreien wunder Stimmen ist verklungen, Mit Stöhnen ist das Tier, der Tag, verreckt.
Doch von den Höhen plötzlich welche Feier! Mit sühnend wundervollem Schleier Hat sich das Leben leise überdeckt.
Und Augen glänzen wie an hohen Festen. Und blasser seh ich das Geformte werden Und reicher und berauschender die Gesten.
Durchs Fenster kommt der Prunk der Nacht geglitten, Sei still, mein Lieb! Der Tag hat ausgelitten, Vielleicht, daß wir noch einmal glücklich werden! * s. o. Sonett-Typen (PDF) *
Albert Hiemer ©(1907 – 1990) Abend
Die Straße blutet von Rücklichtern.
Hinter Schaufensterscheiben erkalten Kleider.
In den Häusern blassen Fernsehschirme auf. * Albert Hiemer ©(1907 – 1990) Abend im Zimmer
Die Kerze verbrennt ihr Herz.
Auf schwarzen Kreisen eine Sonate.
Die Zigarette glüht dem Mund entgegen.
(aus dem Nachlass Band 2 1963-1975, S. 158) * Maximilian Zander © (1929 - 2016) Abend im Dorf
Die Bäume haben ihre Vögel eingesammelt. Die Frauen legen die Haarspangen ab. Der Sonnenuntergang ist gleich zu Ende.
Neunmal schlägt die alte Kirchturmuhr, wenn der Pastor schwarz das Schiff betritt. Jetzt gehen die Maulwürfe an die Arbeit.
* Dem Autor für seine briefliche Zustimmung vom 31. 05. 2010 herzlich gedankt. Das Gedicht stammt aus: Maximilian Zander, Antrobus‘ Tagebuch. Gedichte. Edition YE Sistig/ Eifel 2004 S. 20
Jürgen Becker © (* 1932) Erinnerung an einen Abend
Stimmen, aus dem Hintergrund des Zimmers; als wir etwas sagten, ging es um Wildnis, fauchende Tiere, den Dschungel auf der Fensterbank. Schrecken langwieriger Geschichten; später, festlich, zischende Lichter, nebenan Gäste betrachten die Gärten. Still blieben wir. Wind schlug die Birke, draußen, flackernd der Himmel, oder der Bildschirm hinter dem Fenster, etwas geschah, ohne uns überall, mit oder ohne Geräusch. * aus: Jürgen Becker, Gedichte 1965-80, suhrkamp tb 690, 1981 S. 319 Dem Büchner-Preisträger 2014 für seinen Brief und die Abdruckerlaubnis Juni 2014 ganz herzlich gedankt.
Reiner Kunze (* 1933) abends (aus: eines jeden einziges leben, S. Fischer Verlag 1986 S. 24
Abends Der berg legt den wald in den nacken, sein schwarzes geweih
Der himmel, der fegebaum, wirft sterne ab, und an milchigem geäst weht ein rest von bast
* Ich danke meinem Lieblingsautor, dass seine Gedichte mich seit Jahrzehnten immer wieder vor schulischen Schäden geschützt haben, für die Befreiung vom Copyright und sein schönes Geschenk, das mich so sanft “auf katzenpfoten” gehend erreichte, die Krallen freundlich geschlossen, um meine “Rekonvaleszenz” zu schärfen.
Peter Härtling (1933 - 2017) Abendsätze
Dich schlafen zu sehen, eingerollt wie eine Katze und ausgeschlossen zu sein aus deinem Traum – nach so vielen Jahren genieße ich es, nichts zu haben von dir als dieses ungleiche Vertrauen.
(aus: Die Mörsinger Pappel. Gedichte. Luchterhand Verlag, Darmstadt und Neuwied 1987, S. 53)
Peter Härtling (1933 - 2017) Abend
Das Wasser steigt mit dem Abend. Es ist keine Flut vorausgesagt, sie käme nie so ruhig. Vielleicht verwechselt der Abend das Wasser mit dem Licht. Ein Licht, das wir vergessen: feucht und mit einem atmenden blutigen Rand. Immer unerwartet. Licht, das mit den Kriegen kommt, lange vor den Klagen, lange vor den Geschichten, die ohne Ende bleiben werden, dieses Licht, das dem Wasser gleicht, an das wir uns wieder erinnern: feucht und mit blutigem Rand, aus dem Stoff toter Seelen.
* (aus: Peter H.ärtling, kommen – gehen – bleiben. Gedichte. Radius Verlag Stuttgart S. 30) Am 09.05.2011 erhielt ich in einem freundlichen Brief die Abdruckerlaubnis. Der Autor verstarb am 10. 07. 2017. R.I.P.
Michael Krüger (* 1943)
Natürlich kann man sich den Schöpfer des Universums als einen Gaukler denken. Alles verruchtes Spiel, Ausdruck beginnender Müdigkeit. Nur manchmal, wenn wir am Abend, einer Gewohnheit folgend, uns auf der Wiese versammeln, um die Nacht still zu begrüßen, sind wir vor Staunen sprachlos: Um uns zu foppen, zeigt er uns Proben seines großen Talents. * aus: M. K., Unter freiem Himmel. Gedichte. Suhrkamp Verlag Frankfurt a. M. 2007, S. 17
Michael Krüger (* 1943)
Auf dem Heimweg, der nicht nach Hause führt, weil sich das Haus, das eng bemessene, einen andern Mieter suchen durfte, sah ich den Krähen zu, die mit weiten Schwüngen ihr schwarzes Epos in den Abend schrieben. Die Luft begann zu glühen. Und die Sonne, schon nicht mehr sichtbar, schickte ihre Stellvertreter, um zu zählen, was noch war. Die Dinge müssen schweigen. Und dennoch, sagten die Steine. Und trotzdem, das Holz. Laß sie reden, dachte ich, bleibe stumm, denn wenn du den Dingen Worte leihst, sprichst du nur noch von dir selbst.
* aus: M. K., Unter freiem Himmel. Gedichte. Suhrkamp Verlag Frankfurt a. M. 2007, S. 26 Dem Autor für sein freundliches Copyright im Anschluss an seine Lesung im Blue Note Osnabrück auf Einladung der Buchhandlung zur Heide anlässlich der 300. LITTERA-Veranstaltung (15. 02. 2016) meinen herzlichen Dank. *
Andreas Noga (* 1968) kamingedicht
dieses gedicht sitzt mit mir am kamin und wärmt sich die versfüße
wir lauschen in die stille zwischen dem knacken der scheite
die leicht geworden sind vor glut und trinken wein
das gedicht sagt wein vertreibe die angst vor der ungeschriebenen zeile
aber was vertreibt die angst vor der geschriebenen frage ich
das gedicht schweigt wir schauen ins feuer
und schaukeln den wein im glas in den händen
* Andreas Noga (* 1968) tag am see
am ufer sitzen bis abend ist ich gehe in mich lasse die tür
für gäste offen: bäume wolken geräusche
ich bin ein boot werde leicht wenn wasser mich
auf den schultern trägt
* Dem Autor Andeas Noga herzlichen Dank für seinen Beitrag aus dem Gedichtband Lücken im Lärm. Gedichte, Silver Horse Edition Marklkofen, 2010, S. 5/ 11
* Auch tagsüber nicht copyfrei:
Gottfried Benn ( 1886 - 1956) Schöner Abend (Ich ging den kleinen Weg, den oft begangnen)
Manfred Hausmann (1898 - 1986) Weg in die Dämmerung (Bald will’s Abend sein)
Rose Ausländer (1901 - 1988) Sang und Ozon (Staub atmet/ auf lebendem Holz)
Günter Eich (1907 - 1972) Der Mann in der blauen Jacke
Paul Celan (1920 - 1970) Abend der Worte ( - Rutengänger im Stillen)
Jürgen Becker (* 1932) Sommerabend (Jemand erzählt, wie er den Hanomag fuhr.) Abends, gegen achtzehn Uhr (Die Sonne geht unter, sagen wir, und)
Robert Gernhardt (1937 – 2006) Abendgedicht (Der Schatten macht den Hügel halb) Der Dichter (Abends zählt er seine Leiden)
Doris Runge (*1943) der abendhimmel (ein geschlachteter hahn) abendsegler (ich seh/ die kleinen vampire) *
Erich Adler (*1944) © Garten, Günter Eich auf dem Tisch
Aus dem hohen Fliedergebüsch in den erwachenden Abend hinein der kurze Aufschrei einer fragenden Jungamsel gegen meine Resignation der ich die Antwort schuldig bleibe
Proteste des Apfelbaums der meiner Tochter gehört und nicht mehr tragen will
Geschmack von Weißwein im Mund
Weißer Rittersporn vom Regen gebrochen. *
Wieder abgedruckt in der von Norbert Weiß herausgegebenen Zeitschrift “Signum” , Dresden 2017 Heft 2, S. 64 und im Sonderheft 19. Zwischen Wunder und Sachlichkeit. Signum Herbst 2019, S. 104
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